Carpete

(livro usado, fio do norte, texto da artista), técnica mista, 20x175 cm, 2001

Rug

second hand book, jute yarn, original short story, mixed media, 20x175 cm, 2001

Carpete

Segunda-Feira, nove da manhã. Eles não saíram para o trabalho como em qualquer outro dia da semana. Não atenderam o telefone. Não tocaram no pequeno almoço. Croissants, manteiga, doce de morango, banana cortada às fatias com natas, café, leite frio, açúcar e um maço de cigarros na mesa. Eles disseram bom dia e as palavras entrançaram-se forçosamente em entrançadas frases sem sentido, em furiosos discursos sem nexo. Agrediram-se mutuamente lançando insultos perversos à cara de cada um. O amor que tinham  era agora um despojo, como um bocado de pano espezinhado no chão. Manchado de esperma, saliva e sangue. O seu amor desamoroso era uma equimose púrpura, uma nódoa de vinho tinto, uma rosa desfeita. Dez da manhã. O café estava frio. O maço de cigarros meio cheio. Eles eram tão novos. Um casal jovem e inexperiente. Eles eram amantes indóceis consumindo-se o espaço e a vida. Meio dia. O carteiro fez duas entregas. Ninguém quiz saber, nem os vizinhos, nem os parentes, ninguém tentou detê-los, ninguém intercedeu. Não veio a polícia, nem a assistente social, nem nenhum padre. Duas e quarenta e cinco da tarde. A gaveta dos talheres estava  aberta. Eles esfaquearam-se mutuamente no peito porque não podiam mais suportar a dor de tal enfermidade, tanta intensidade, tamanha fúria, tanto amor. Às três da tarde eles deitaram-se na carpete, juntos, de mão dadas, até a luz se tornar branca densa e o chão vermelho vivo. A noite caiu e a escuridão levou-os.Ninguém ouviu nada, foi repetidamente declarado. Oito da manhã. Terça-feira. O mesmo carteiro viu a soleira inundada de sangue.O jornal escreveu algumas linhas sobre um casal encontrado morto, de duas nacionalidades, que teria cometido duplo suicídio e de certeza estava envolvido em qualquer tipo de prática religiosa fundamentalista. O caso foi encerrado. Durante uma semana havia à porta ramos de flores baratas, velas acesas e postais de ursinhos de peluche escritos com mensagens de falso pesar e lágrimas mal choradas, à vista de todos os que passassem. A vida continuou como sempre, no prédio, na rua, na terra. O mundo nunca ficou a saber sobre o caso, sobre o seu amor ou os seus nomes, as suas esperanças, os seus sonhos loucos. Eles não foram mais que um número nos passaportes ou numa base de dados. O caso não teve qualquer importância.